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房间陷入一种凝滞的寂静。她离开了，留下那扇沉重的门隔绝了外界，也留下我独自僵坐在那片猩红之上。
锁骨间那枚“血滴”项链传来微弱的、奇异的温热，像一颗寄生在皮肤下的微型心脏，缓慢搏动，无声地提醒着昨夜“升华”的烙印和那句冰冷的箴言可以飞，但要记得回家。
身体深处残留的酸痛和虚脱感如同沉重的铅块，坠着西肢。
胃里空得发慌，一阵阵细微的抽搐提醒着早己错过的饥饿。
可我不敢动。手册上说，主人离开后，“金丝雀”应保持“待机”状态，安静等待，不得擅动。
我像个被设定好程序的玩偶，维持着被她放下时的姿态，视线低垂，落在自己搁在丝绒被面上、微微蜷缩的手指上。
那枚酒红色的“血滴”安静地悬在视野下方，折射着窗外灰蒙蒙的光。
不知过了多久，也许只是几分钟，也许像一个世纪那样漫长。门锁处传来极其轻微的“咔哒”声。
我猛地一颤，像受惊的含羞草瞬间蜷缩，身体本能地绷紧，昨夜被撕裂的痛楚记忆和锁链的冰冷触感再次攫住神经。
门无声地滑开一道缝隙。她回来了，手里端着一个托盘。
托盘上放着一个同样素白的、毫无纹饰的阔口瓷碗，碗里是热气袅袅的、几乎透明的白粥。
旁边配着一柄同色系的、小巧精致的瓷勺。她的步履无声，赤足踩在厚厚的地毯上，像一道移动的冰冷月光。
她没有看我，径首走到床对面一张线条同样简洁流畅的月白色矮几旁，将托盘放下。
房间里弥漫开一股极淡的、纯粹的米粒清香，温润地驱散了些许药水和血腥残留的气息，却奇异地让我的胃部抽得更紧。
她拿起那个素白的瓷碗，盛了小半碗粥，又拿起那柄小勺。然后端着碗，转身走回床边。
她没有递给我，也没有像昨夜那样命令我坐起来。
她只是站在那里，端着那碗温热的粥，微微垂眸，目光落在碗里袅袅升起、几乎看不见的热气上，似乎在专注地观察那细微的涌动。
那姿态，沉静得近乎凝固，与她平日在包厢里捏爆头颅的杀伐果断、昨夜在猩红大床上宣告占有的掌控一切，形成了巨大到令人窒息的反差。
最终，她重新在床边的扶手椅上坐下。碗依旧端在她手里，稳稳的。
她用勺子舀起一点点粥，米粒晶莹软糯，分量少得可怜。
动作带着一种刻意的、近乎笨拙的生疏，轻轻搅动勺里的粥，似乎在努力让那点可怜的热气散得更快些。
搅动了几下，她才抬起眼，目光再次落在我脸上，平静得像深潭，却带着一种沉甸甸的、不容置疑的穿透力。
“张嘴，啊——。”她说，声音很平，没有任何起伏，听不出命令的意味，也听不出任何情绪。
我愣住了，思维如同生锈的齿轮，卡在某个地方无法转动。
这……这不合规矩。手册上写得清清楚楚：主人不会……也绝不该……亲自做这些琐事。
金丝雀应当自己进食，保持绝对的安静和优雅，不能发出咀嚼声，不能弄脏羽毛，更不能让主人费心。
她端碗的动作，递勺的姿态，都像一把无形的锤子，砸碎了我认知里那本薄薄的“金丝雀生存手册”。
看着她递到唇边的勺子，那里面是温热的、散发着纯粹米香的粥。恐惧和深入骨髓的驯化本能疯狂撕扯。
身体像被冻住，僵在猩红的丝绒里，指尖死死抠着身下的被面，不敢动，甚至不敢呼吸太重。
她很有耐心地等着。勺子稳稳地停在离我嘴唇一寸的地方，悬在半空。
那双酒红色的竖瞳静静地看着我，里面没有催促，没有不耐，只有一种深海般的、沉沉的等待，像在无声地丈量着我的恐惧和抵抗的边界。
时间在死寂中一点点流逝，被拉扯得无比漫长。房间里只剩下瓷碗里那几乎可以忽略的热气升腾声，和我自己胸腔里那几乎要撞破肋骨、震耳欲聋的心跳。
僵持中，腹中那真实的、被长久忽略的饥饿感终于凶猛地反扑，发出一声清晰而短促的“咕噜”声。
声音不大，但在绝对的寂静里，如同投入深潭的石子，清晰得刺耳。
她的唇角，似乎极其细微地向上牵动了一下，快得像是我惊惧之下产生的错觉，又像寒潭表面掠过一丝微弱到无法捕捉的涟漪。
勺子又往前递了递，温热的瓷质边缘，轻轻碰到了我的下唇。那一点微小的接触，如同通电，瞬间击穿了我紧绷的防线。
最终，在生理性的饥饿和那无声的、却比任何命令都沉重的威压下，我极其缓慢地、带着巨大的迟疑和深入骨髓的恐惧，如同开启一扇生锈的铁门，微微张开了嘴。
温热的、带着米粒清甜软糯的粥，被小心翼翼地喂了进来。
味道很淡，只有米本身的甘甜。勺子很小，分量也刚好够我无需费力咀嚼。粥的温度控制得极好，温热却不烫口。
她喂得很慢，动作带着一种显而易见的生疏和谨慎，每一次都等我喉结滚动，完全咽下口中那一点点食物，才重新舀起下一勺。
整个过程沉默无声，只有瓷勺偶尔碰到碗壁时发出的、极其轻微的“叮”的一声脆响。
我被动地接受着，像个没有灵魂的容器。不敢咀嚼得太用力，生怕发出一点声音都是对主人的冒犯。
每一次吞咽都伴随着身体深处隐隐的酸痛和心脏的狂跳。
视线低垂，不敢看她的眼睛，只敢死死盯着那只端着碗的、骨节分明的手。
那手稳得可怕，仿佛捧着的不是易碎的瓷器，而是整个世界。
喂了几口之后，她的动作似乎稍微流畅自然了一点，不再那么刻意地停顿。
那只空闲的、没有端碗的手，再次抬了起来。
这一次，没有落在头顶，也没有按上肩膀。
而是极其自然地、带着一种近乎习惯性的掌控姿态，目标明确地伸向我颊边。
那里，有一缕汗湿的、垂落的、凌乱地贴在我苍白脸颊上的白发，显然妨碍了进食的“视野”。
她的指尖微凉，精准地拂开那缕碍事的银丝，动作轻柔却不容置喙，将它仔细地别到了我的耳后。
指尖的凉意擦过敏感的耳廓皮肤，带来一阵细微的、无法抑制的战栗。我下意识地缩了一下脖子。
她什么也没说，仿佛刚才那个动作，只是一个再寻常不过的、整理羽毛般的习惯，如同拂去花瓣上的一点尘埃。
目光依旧专注地看着勺子里的粥，准备着下一次投喂。
一勺，又一勺。温热的食物滑入空荡痉挛的胃里，带来一点点虚假的、短暂的暖意。
房间里只剩下那规律而单调的、瓷勺轻碰碗沿的细微声响。
而那只为我整理过头发的手，在完成了它的“任务”后，并没有立刻收回，悬停在半空。
它极其自然地落下，轻轻地、带着一种宣告所有权的分量，搭在了我微微蜷起的、靠近床沿的左肩上。
隔着薄薄的丝质睡袍，那冰冷的触感和掌心不容忽视的重量，清晰地烙印在皮肤上。
没有用力，只是放着。像一个沉默的句号，结束了这场无声的投喂仪式。
小鸟的羽毛乱了，姐姐会整理。
小鸟饿了，姐姐会喂。
而小鸟……永远都会在姐姐的掌心。
